La doppiezza del Male

A.H.
Una sorpresa.
Una risata interrotta.
Un intervallo lungo sette passi d’alfabeto, sette giorni di creazione.
Si comincia dalla lettera ebraica che segna l’avvio della genesi: בּ, beth, un punto sospeso nel centro di un quadrato aperto a occidente, una potenza sconfinata immersa nel vuoto, un paio di baffetti crudeli che non hanno più volto.
A.H.
Adolf Hitler.
In principio era il verbo e il verbo era menzogna.

Solo, vestito di un bianco fragil-candido da deturpare, Francesco Manetti si presenta in scena come demiurgo e marionetta, cantore di una parabola di perdizione. Si parte dal libro della Genesi, si attraversano gli orrori dell’Olocausto, e ci si interroga sul presente, tentando di rintracciare la causa prima di ogni male. Se un’ora più tardi Roberto Latini nei panni di Cotrone ricorderà che l’unica verità possibile è quella che inventiamo, il testo presentato da StabileMobile (Federico Bellini, Antonio Latella) comincia dalla menzogna. Una menzogna assai sottile, però, doppia: quella di chi il male lo infligge, e quella poi di chi il male lo commenta – una distrugge, l’altra sfigura.

«Se c’è un assassino nella tua città, la colpa è anche la tua», scriveva Gibran.

È una stratificazione di segni e significati quella offerta da Latella che si dispiega attraverso il sapente uso della ripetizione: un esercizio di tempo consapevole che nell’esasperazione dell’attesa mostra l’origine e la manipolazione di ogni cosa. Così, ad esempio, la lettera «beth» – principio dell’essere – viene prima dipinta su un grande foglio di carta con una sacralità da ideogramma orientale, poi lentamente e meticolosamente smembrata in centinaia di pezzi, infine lanciata, più tagliente di uno schiaffo, sul pubblico spazientito: «5 milioni 827 mila 60», prorompe Manetti (gli Ebrei vittime dei lager). Provatevi a lamentare.

Foto di scena ©Brunella Giolivo

Poco più avanti una nuova reiterazione in tre tempi: ascoltiamo il vertiginoso elenco delle armi che gli uomini hanno costruito per distruggersi: prima se ne ode solo il nome, poi il rumore, infine l’espressione di chi sotto quei colpi è caduto. Un’accumulazione che porta consapevolezza, dunque, fatti eloquenti che rifiutano la menzogna del commento. Eppure non basta ancora; perché all’azione esasperatamente dilatata si aggiunge il contrappunto ironico (che probabilmente segna la vera caratura dello spettacolo): un nuovo numero per il pubblico, “71 810 910” (forse le vittime delle guerre nel mondo), seguito immediatamente dalla pantomima di un soffio di fumo. Ed ecco allora che, imbarazzante e inevitabile, giunge il collegamento fra due menzogne mortifere: la guerra e il cancro. Cosa cambia? Cos’è peggio? Qual è il vero volto del male?

Foto di scena ©Brunella Giolivo

Nonostante l’accostamento un po’ farraginoso dei diversi quadri, A.H. è uno spettacolo che riesce a incutere il giusto grado di disgusto per l’inquietante doppiezza che si nasconde nell’anima dell’uomo. La discesa perversa incarnata dallo sbalorditivo Manetti, però, è una traversata che non si compiace di indugiare nel sordido e che se turba lo fa solo per scuotere intimamente.

Foto di scena ©Brunella Giolivo

Il sacrifico cristiano dell’epilogo, quasi una tabula rasa di tutto l’orrore mostrato, ci ricorda l’inutilità e al contempo la responsabilità di tanta distruzione: un congedo tutt’altro che cupo, che come sottolinea lo sfondo musicale delle note di Antony and the Johnsons non manca di aprire spiragli:

And I find Hitler in my Heart, from the corpses flowers grow.

La Pelanda, Roma – 9 settembre 2014